" Estes Assuntos TRISTES "

Vamos acabar o ano com luzes a piscar nos nossos corações.

A árvore de natal, os enfeites de rua, os olhos a brilhar.

A esperança apodera-se de nós, na crença de que a paz no mundo possa deixar de ser apenas virtual.

Vamos, todos, tratar os vivos mais cuidadosamente.

Vamos, todos, cuidar da floresta com mais rigor.

Vamos, todos, olhar para os oceanos com mais respeito.

Vamos, todos, andar pela terra com mais responsabilidade.

Inventemos um cocktail que a todos mate a sede.

Um alimento que a todos mate a fome.

Uma esperança que a todos encha o coração.

Entremos neste novo ano a economizar recursos.

Estendamos uma mão amiga aos que mais necessitam.

Sintamos que a humildade e o altruísmo nos podem levar ao caminho da quase perfeição.

Vamos lá pessoal, olhar para " Estes Assuntos TRISTES" com sensibilidade tal como Daniel Gonçalves faz na sua poesia!

Sentir que as palavras ditas com intenção, trilham o seu caminho próprio e ganham uma rota com destino.

Talvez valha a pena insistir.

Mais e mais.

Até que a voz nos doa.

Até que a caneta sangre no papel.

Até que a nossa esperança esmaecida não acabe inerte no deserto.

Até que o mundo avance sem escuridão, sem terror, sem pudor de virar o ciclo.

Quando a motivação, a alegria e a esperança deixarem de existir dentro de nós, então sim, morreremos todos mais rapidamente.

Bom Ano!

Devassa

É dia.

Deixa-me tactear o teu corpo, todo, canto por canto, para o conhecer melhor, como se a catarata e o sol me toldassem a vista.

Até ser noite!

Natal

Tanto Natal, tanta coisa, tanto peso.
Tanta pressa, apenas p'ra passar o Natal. Rápido.
Todos querem ultrapassar a muralha. Velozmente.
Correndo ao lado da vida.
Maratona que só acaba quando tombarmos de cansaço!
Porquê, se afinal o Natal é amor?
É vida, é poesia, é música, é entretenimento, é surpresa, é superação!

Doces, bebidas, comidas e mais doces. E torta de laranja! Até fartar de tanto lamber.
Rabanadas, bolo rei, uma lampreia esquecida e torta de laranja!
Tudo a fugir-nos pela língua abaixo, como lastro, rendidos à caminhada que ainda agora começara.

Tanta azáfama, aglutinada num fim de semana, como se o Natal acabasse amanhã.
No parco lençol do ribeiro, que corre ao cabo do Carreiro do João Martins. Porque o tempo é de seca!

Éramos dezasseis à mesa.
Com alegria, as crianças.
Com alguma nostalgia, os idosos e os doentes.
Com presença, os que nem sequer lá estavam.
Com satisfação, todos.

Comemos e bebemos. Muito.
Bacalhau, perú e roupa velha. Tradição do Oeste.
E enquanto se degustava a refeição, as palavras ecoavam pelas paredes vazias, fazendo crer que tudo aquilo que se dizia e contava era pura verdade!
Foi uma consoada abençoada. Sem altercações, sem impropérios, sem conflitos. Na paz do Senhor.

À hora dos presentes, a serem distribuídos por uma pré - adolescente excitada, foi o delírio total.
Ouviu-se um Pai Natal, mal embrulhado em vestes vermelhas.
Um sino sem badalo, que fazia o seu serviço empurrado por um velho garfo.
E um " ho, ho, ho " do velho das barbas brancas, que se evadia pela chaminé da lareira que nunca fumou.

Todos estavam contentes. Uns mais que outros.
Todos faziam o seu papel naquele palco, onde as personagens não se podiam enganar.
Cantava -se o amor e a amizade.
Uma, duas vezes e seguiam-se mais presentes.

Cansados, fomos descansar até o dia seguinte, onde o perú nos queria fazer uma partida.
Não podia sair de casa sem a fatiota castanho dourado, que tinha sido encomendada, a propósito, para o evento natalício!
O alfaiate, por fim, lá fez um esforço derradeiro.
Conseguiu aprontar o perú que se mostrou razoável, como obriga a tradição!

Mais comida, mais bebida. Muita.
Para desmoer, alguém pensou em dar uma passeata até ao moinho do Toneca. Relíquia bem cuidada pelo moleiro.
Todos aderiram com vontade ou sem vontade.
E lá fomos até aos altos da aldeia.
Soprava um vento cortante que nos abanava mas o sol beijava-nos os cabelos e, em sussurro, convidava-nos a permanecer.

Algo nos fazia lembrar que no amanhã já não havia Natal.
Era outro dia, sem originalidade, sem efeméride, sem turbulência.
Com sol ou com frio.
Com luz ou sem ela. Quem sabe?
Com vontade de darmos uso ao Natal de sempre.
O Natal de todos os dias.
Com AMOR, para nosso conforto.

Chovia!

Já foi há tantos anos. Quase duas décadas.
Como o tempo passa, sem escolha, sem darmos por isso.
Universal, comovedor, silencioso.
Veloz, imprevisto, intransigente.
Tempo, apenas, sem data nem hora.
Nem quando, nem como. Apenas tempo!
Entra-nos pelos ossos adentro, acotovela-nos as ideias mais claras, dessintoniza-nos o ainda existente romantismo, prende-nos ao equilíbrio do dia a dia.
Mais uma vez tempo, silencioso, sem darmos por isso.

Chovia torrencialmente, naquele Outubro Lisboeta, numa
" Vernissage" de pintura. Miguel Barbosa, o Artista,
o Mestre.
Comentava-se de tudo um pouco.
Arte, literatura, política, futebol.
As chuvas do Nordeste brasileiro, o sossego do nosso cantinho.

Mas também chovia em Lisboa, torrencialmente, fazia quatro dias. Lembro-me, como se fosse hoje!
Apesar das fortes chuvadas, muita gente estava chegando.
Largavam os chapéus virados do avesso, com varetas partidas e pontas dobradas, à porta da galeria que eu dirigia.
O Mestre, unicamente ele, considerava aquela chuva uma benção.
Dizia, adaptando o velho provérbio, exposição molhada, exposição abençoada.

E assim foram chegando, este e aquele.
Famílias. Pais e filhos.
Colegas e amigos.
Conhecidos e desconhecidos.
No meio já de algum bulício ouviu -se, estrondosamente, um bater de pés.
Alguém fazia anunciar, intensamente, a sua chegada com aquela música inesperada.
Alguém sacudia, inquietamente, os pingos grossos de chuva como quem despreza o gosto de não gostar.

Não havia Sol naquela tarde de Outubro.
Havia apenas o cheiro a alfazema, agarrado aos casacos de Inverno, que teriam sido obrigados a saltar dos armários.
Os avós, atarefavam-se a cuidar dos netos, com medo que mexessem onde não deviam.
Os amigos, contavam histórias calorosas da família, carregadas de recordações.
Os outros, olhavam em redor, à procura de encontrar algo que pudesse vir a tornar as suas vidas mais plenas.

Ele, era um desses.
Procurava pessoas, conversas, perfumes ou qualquer outra coisa que pudesse vir a prender a sua atenção.
Acabou, por chegar, o que tanto ansiava. Percebeu-se!
Nervoso, bateu de novo os pés, em melodia mais suave.
Mas o objectivo não estava a ser alcançado. Havia ali qualquer peripécia que não corria bem.

Quando a sessão acabou, cada qual foi às suas vidas.
Grandes ou pequenas.
Verdadeiras ou falsas.
Legítimas ou ilegítimas.
Eu jantei principescamente, com um amigo que me arrastava a asa.
Ele, teria ido para casa (?) chorar o desgosto da realidade já conhecida.
Até hoje estou para saber, exactamente, o que aconteceu naquele dia. Mas calculo!

E assim passaram quase duas décadas, sem darmos por isso.
Com amor, compreensão, gostando de gostar e principalmente fazendo da amizade uma bandeira hasteada, todos os dias, nos nossos corações.

Aqui há gato!

Tive um gato. De pelo luzidio. Bem tratado.
Gordo, bigodes imponentes, chamado Cinzentinho.
Aparentemente independente, nunca me pediu permissão para namorar.
Gostosa e mansamente, arrastava a asa a uma gatinha branca, nossa vizinha. Linda, por sinal, de seu nome Mimi.

Vinha ronronar-me os seus devaneios, os seus segredos, as suas traquinices, os seus amores.
Enrolava-se nas minhas pernas à procura do elemento vivo que o escutava.
Gracioso e amável, fazia questão de não partir os "bibelots" que por ali proliferavam. E eram muitos!

O meu gato e eu.
Eu e o meu amigo, quase irmão.
Companheiro de horas, dias e noites, aos pés da minha cama. Ou no sofá, onde eu também dormia.

No Verão, quando era pequena e ainda fazia a sesta, ele esperava avidamente o meu sono profundo.
Então, encetava estoicamente uma escalada até ao telhado, ponto de encontro com a sua Dulcineia. Às escondidas.
Não queria que eu tivesse ciúme.

Entendia a sua conduta e aguardava, serenamente, o seu regresso.
Com fidelidade e de olhos brilhantes, quando vinha, aninhava-se de novo no sofá ainda quente onde eu me encontrava.
Fazia o retrato do que se havia lá passado. Sem pormenores sórdidos!
Saltava e corria alegremente. Miava de contentamento
Não falava, mas a sua verdade era interminável.
Estava apaixonado. Havia uma gatinha que o amava.
Era correspondido. Que mais podia querer?

Foram muitos anos assim. Três, quatro, cinco, seis, talvez!
Dava gosto vê-lo brincar.
Apenas se zangava e azedava seriamente, quando o molhavam. Deitava as garras de fora e não nos brindava com o seu sorriso franco. Pelo contrário!
Mas depressa lhe passava a zanga.
Escondia-se debaixo da cama e quando reaparecia, mostrava excesso de garbo. Ufano, rabino, elegante e pomposo.

Um dia fugiu de casa, atrás da sua gatinha e o desfecho foi trágico.
Lá ficou o Cinzentinho estendido no asfalto. Morto, atropelado por um carro que nem sequer parou!
A Mimi ficou, certamente, à espera que o seu Dom Quixote a viesse buscar, para enriquecer a sua vida!
Mas ele não iria aparecer mais.
E ela não iria compreender a razão...

O freixo amigo

Já vos contei que no largo da minha aldeia, há um coreto e um banco.
O Ambrósio, sapateiro, já não mora nos baixos do coreto.
Partiu, julgo, feliz e habita outro local.
A ver o que por cá se passa. Ou não!?

O coreto, mantém-se inerte e descolorido.
Agarrado à vida, faz um esforço para continuar a ser um lugar de afectos. Mas já ninguém lhe liga!
Nem os poucos carros que ali circulam.
Ninguém sobe ao coreto, para montar a banda.
Ninguém amarinha o coreto, para brincar às escondidas.

Mas no largo da minha aldeia também há um freixo.
Secular, soberbo, frondoso. Simpático e acolhedor.
Curva-se ao peso dos anos e zela por nós, como qualquer crente com os olhos postos no céu.
A circundá-lo, um escasso e artesanal poiso de namorados, onde se sentam novos e velhos, passantes e residentes.
Escuta, com interesse, as estórias que lhe são contadas.
Interpreta, com curiosidade, as maledicências.
Abafa, com vigor, as difamações.
Sente o menear dos rabos sentados naquele cimento mal esculpido, mendigando o aconchego de uma almofada.

Não há centro histórico na minha aldeia, mas há muita história para contar.
O largo, o coreto, o freixo, a praça e a Fonte Santa.
A Casa de Júlio César Machado, a Mata do Caetano, a Quinta dos Carinhas, a Casa dos Ingleses e a Fonte da Mata.

Há pessoas novas a passar, mas não se fixam.
Poderiam ter muitos e bons motivos para ficar, mas partem.
Sempre com alguma razão e intenção de voltar.
Uns, voltam à procura do ar fresco e bucólico da natureza.
Outros, voltam à procura da comida feita pelos amigos.
Do convívio são, que não encontram na cidade.

Então, franqueiam-se as portas à sua chegada.
Põe-se na mesa tudo o que se tem em casa, como quem estende a alegria da presença amiga, embrulhada num repasto.
O pano de quadrados verdes, comprado no mercado mais próximo e rematado com grega, serve de toalha de linho.
Alegremente, anfitriões e convivas, comem, bebem, riem e contam estórias!

No fim da refeição, passeiam até ao freixo, onde fazem uma pequena pausa depois da tomada do café.
Prometem vir, mais vezes, se o tempo estiver de feição.
As fontes e os pinhais, o coreto, a praça e especialmente o freixo amigo, ficam à espera de que alguém venha sentar- se debaixo da sua copa, à procura do conforto privilegiado da sua sombra.

" Dance Me to the End of Love "

Partiu, como todos sabem, o grande Leonard Cohen.
Personagem que muito apreciava.
Preencheu várias horas da minha existência, ao longo de anos.

Deixou -me, sem me pedir licença!
Fico a degustar na boca o mel daquela rouquidão, carregada de calor e sal, que me apaixonava.

Transportava-me, sempre, para mundos do imaginário longínquo. Maravilhosos.
Onde se contrapunha o bem e o mal.
Onde existia o amor e a esperança.
Onde, eram cantadas, com entusiasmo lânguido, a raiva e a revolta.
Onde, tudo nele, mais do que o resto, era impressionante. A sua presença!

Criação de Deus, à qual foram atribuídos predicados vários.
Compositor, prosador e poeta de excelência.
Nas suas palavras, com alguma perspicácia, vizualizávamos o retrato complexo do que lhe ia na alma.

Cantor e intérprete, como poucos.
No palco, tocava o público espalhando notas. Doces ou amargas.
Cruzava gerações e imprimia ao seu modo de cantar, uma forte presença da natureza humana.

Pegava no seu chapéu, como quem dá forma a um cumprimento com um aceno amoroso.
Como quem, perante uma assembleia, tem uma visão profunda e humanista do que ali se está a passar.

Cheguei a vê-lo, ao vivo, no então Pavilhão Atlântico.
Já faz tempo.
O momento atingiu um tão elevado grau de intensidade, que a memória leva -me às lágrimas.
Por muitos motivos!

E assim, se chega ao fim de uma história de amor. Ou não.
Ficam as canções, os versos e as palavras a trilharem o seu caminho.
Que o teu Amanhã seja repleto de projectos, com talento e emoção, para sempre.

A-dos-Ruivos

Na minha pequena aldeia, há um largo com um coreto.
E um banco.
Nos baixos do coreto morou, anos a fio, um senhor sapateiro, de sua graça Ambrósio.

Homem de poucas falas.
Encobria a falta de cultura com um atendimento prazenteiro, cheio de boa vontade, que a ninguém passava despercebido.

De natureza boa, denunciava muitas vezes o pouco conhecimento da profissão.
Impressionava os clientes e amigos apenas pela prontidão no auxílio, que chegava a ser imprevisto.
Criava empatia.

Morreu há anos.
Para mim, ficou sempre gravada a imagem daquele provinciano que me consertava os sapatos.
Prontamente.

Através da transparência dos seus olhos, conseguia ler episódios do quotidiano passados naquele pequeno burgo.
Segredos chocantes que lhe haviam sido confidenciados.
Vulnerabilidades deste e daquele que, ao tempo, eram tidas por complexas e perturbadoras.

Poucos, hoje, são como o Ambrósio.
Simples, genuínos.

Algumas vezes, decorado com o néctar de Baco, trazia para a sua realidade mais próxima, o fenómeno da solidão.
Todos lhe davam carinho e compreensão.
Dizia, nessas alturas, algumas obscenidades à toa, julgando fazer uma figura catita!

E aí, as palavras poucas, daquele homem fechado, jorravam em catadupa, como a água quando se abria a torneira da Fonte Santa.
A fonte, essa, também é lá.
Na minha aldeia, a alguns metros do largo.

Aquela fonte era uma dádiva da Mãe Natureza.
Brotava água e água, abundantemente, cristalina, gelada!
Servia para saciar o cansaço de quem trabalhava a terra de sol a sol!
Mas os anos, na sua cruel indiferença, trataram de a secar!

Hoje, ainda existe o banco e o coreto
A fonte e os degraus, quase em escolhos.
E a torneira, agarrada ao tempo, já nada deita.
A não ser a memória do rosto do Ambrósio, num céu anónimo, num dia sem idade!

O meu pai morreu primeiro

Paciência. Muita.
Todos os dias, horas, minutos, segundos.

Debruçada sobre a idade de minha mãe, contemplo aqueles olhos exaustos, bonitos, tristes, presos aos novelos de lã como quem agarra a derradeira curva da vida.

Mulher de grande ambição, disfarçada, abortou conscientemente seus desejos e sonhos.
O prazer ou a obrigação levou-a a estar ao lado do seu companheiro. Em todos os momentos.

Assim, trocou o bulício da cidade pela tranquilidade do campo, como quem desprende, com dificuldade, o espinho da roseira que lhe vai ferindo a vida.

Meu pai, em altura conturbada do país, deixou para trás um colorido final de carreira e rumou a uma pequena aldeia no Oeste Português.
Desertificada, quase sem vida, onde os cães ladram à passagem do vento fugaz. Onde os funerais ainda se fazem a pé!

Partiu há dois anos, desejando pacificamente que o final fosse rápido e tranquilo.
Não levava consigo culpas ou maldades, apenas o brilho do despertar de uma manhã de sol.
Julgamos, todos, que assim foi. Sereno!

Minha mãe continua connosco.
Espera-nos sempre mas só nos encontra aos fins de semana, feriados ou em algum dia especial. Ou nalguma efeméride.

Apesar disso, recebe já com pouco entusiasmo o beijo leve, o abraço brejeiro, o olá carregado de um sentimento profundo.

Então, nesse momento, é preciso amansar a irreverência da idade, contrariar a teimosia da infância, desfazer o peso dos anos, enfim, é preciso ter muita paciência!

Outono

O meu tempo tem sido sem brilho e envolto em muitas preocupações.
Sempre com o slogan do optimismo, é certo, em todas as situações, mas com cuidado.

Agora, já é Outono. Gosto, apesar dos dias já se fazerem sentir de Inverno. Mais pequenos.
Cinzentos, de alguma chuva, com menos luz.
O sol promove, envergonhadamente, a sua aparição e o castanho parece ser a colheita do dia.

As cautelas que me assistem enormemente, trazem-me à lembrança sonhos insatisfeitos que não vos revelo.
De criança, de adolescente, de mulher.
Apenas sonhos!

A prudência tolda-me a vontade de fazer algo, audaz e diferente.
É triste. Sempre assim foi.
Resta-me apenas, com o verde da esperança, pintar os meus dias de cor-de-rosa.
E onde ficam os dias? E o verde? E o rosa?

Dependurados numa criança calada, tristemente à beira-mar.
Espera por algo que não vem.
Uma brisa ligeira que lhe afague o rosto.
Uns salpicos de ondas que lhe sequem as lágrimas.
Um Sol primaveril que falsamente existe.

E assim, como sempre, cresce em liberdade dentro de mim o augúrio de um mundo risonho.
Tal como dizia Jean-Paul Mestas:

     " Um mundo no Coração ".

Matriarcado

Oriunda de uma família onde as mulheres, muitas, fazem fé, já nada fazia prever que aparecesse um rapaz para, enfim, quebrar a linhagem.

Por incrível que possa parecer, a inesperada notícia apareceu, como por magia, embrulhada numas cuecas com a legenda " Avô Armando ".
Oferecidas com um sorriso de orelha a orelha que, de tão rasgado, nos toldava o discernimento.

Estávamos perante uma mulher, maravilhosamente grávida de alegria.
Incrédula, olhava para nós sem perceber a falta de compreensão.

Como habitualmente, enérgica, decidida e eufórica, pulava à nossa volta como qualquer criança a quem se oferece um brinquedo novo.
Vamos ter o prémio máximo e vocês não percebem, dizia ela!

Fez -se luz. Só naquele momento.
Olhei para o avô a quem tinham sido oferecidas as tais cuecas e pareceu-me ver um bando de pássaros entoando trinados sobre nós.

O espanto deu lugar ao fascínio e vislumbrei rapidamente o que aí vinha.
Mais um neto.
Irrequieto. Surpreendente.
O Shi!!!

Colégio Valsassina

Alguém me esperava com ansiedade e expectativa.
Não ouvi o sinal.
Não li a mensagem.
Por quê?
Porque aquele objecto louco e moderno, que nos leva a situações diabólicas e conturbadas, neste caso, tinha sido necessário.

Mas ela estava lá.
Sozinha, encostada numa rústica vedação de madeira.
De telemóvel em punho, ansiava por um rosto que não aparecia. O meu.

Com os meus níveis  de adrenalina em cima, cheguei.
A par do suposto  atraso, levantava-se a dúvida de que os relógios pudessem não estar em sintonia.
Estariam?
Ou seria mesmo o meu atraso motivado pelo drama que é o trânsito das nossas vidas?

Aquele ar angelical, de caracóis rebeldes, deixava-me sempre esfuziante mas depressa se desvaneceu o sorriso.
Faltava o saco do equipamento da dança.

Caminhámos para a esquerda, para baixo.
Para cima, para a direita. Escadas  e mais  alcatrão.
Ali, sem trânsito, com as ruas quase desertas, encontrámos algo no chão que a mim me  pareceu uma pedra.

Era um blusão.
Preto, perdido no meio do nada, chorando o fim que lhe coubera em sorte.
O esquecimento.

Mas ela, olhando-o com um laivo de ternura, agachou-se, acariciou-o e pegou-lhe sem palavras.
Ficaria ali à espera que alguém o colocasse no lixo ou, por mero acaso, nos perdidos e achados.

Contentes, já com o saco na mão, encaminhámo-nos para a saída onde, um avô amuado, nos esperava no carro.
Terminámos o nosso fim de tarde perspectivando um lanche, conversando de tudo um pouco, inventando temas e baralhando  palavras.

E os nossos corações, apaziguados,  sorriam ao diálogo que lesto se mantinha entre nós :

"... mas afinal porque é que nunca mais chegavas? "

Ontem

Noite.

Estou só  mas cheia do que me falta.
Pessoas, cores, bulício, estrada, amor e até silêncio.
Toco na minha pele e sinto o beijo dado, há pouco, com inocência e emoção nas linhas que me sustentam as pernas desgastadas.

Estou só  mas cheia do que me falta.
Dia, noite, uns após outros, umas atrás doutras.
Força, amizade, compreensão e até irreverência .
Contemplo o vazio à espera de que algo aconteça. Nada.
Apenas a brisa a avançar para mim, como companheira efémera  que me traz à realidade.

Estou só mas cheia do que me falta.
Equilíbrio, confiança, objectivos e até mais vontade para viver.
De relance olho o relógio . Daqui a pouco é dia.
Outro dia e neste que aí vem, então sim, ficarei mais só.
Sem brilho e sem cheiro, sem gargalhada e sem ralhos, sem ensinamentos para dar.
Só  me restará  a enorme verdade que a muitos falta:

   " Nunca é tarde para fazer o que está certo ".

Ódiacho

Lagos.

Depois de um repasto suculento nesta antiga cidade de marinheiros e séculos de história, surge no carro, um chorrilho de gargalhadas, que não é frequente acontecer.

Chorámos a rir. Até às  lágrimas.

Os três. Eu, neta e avô .

Odiáxere! Ódiacho!

Fonia semelhante que deu aso a tamanho disparate que mal podíamos  acreditar e dificilmente explicar.

Ao lado e à distância, com admiração e atitude ostensiva, erguia-se uma frente de fogo que, ainda assim, não nos fazia calar e nos ouvia indiferente.

As nossas gargalhadas soltavam-se quais labaredas a avançar encosta abaixo.

Constantes. Rápidas. Sonoras.

Altas. Crepitantes. Ameaçadoras.

O fogo fazia parar a vida na Serra de Monchique.

O contentamento quase nos fazia parar na estrada, sendo que, por distração absoluta, nos enganámos na saída.

Aí, a brincadeira ficou um pouco comprometida. Rápido voltámos ao caminho certo e procurámos o rumo do hotel.

À chegada e porque a noite prometia festa, fomos ouvir um pouco de música.

Fraca, incipiente. Pimba internacional.

Não conseguia agitar os nossos corações que ainda se encontravam cheios de calor, nem apaziguar as nossas barrigas que ainda se encontravam doridas de tanto riso.
As bocas, essas, descoloridas pelo fumo cinzento que se fazia chegar à cidade, abriam-se e fechavam-se pelo sono que não tardou em surpreender-nos.

Algarve

Fim de tarde. Izzy's. Garrão.

Numa esplanada, servida por um antipático e mal preparado colaborador, pedi e tomei uma bebida que me refrescou o palato seco de areia quente.

Enquanto sorvia, de certa forma ávidamente o tal refresco, pelo fundo do copo mostrou-se-me ali tão perto uma praia e uma maré que me trouxeram, à memória, a doce lembrança de meu pai.

Assim, breve, clara e quase fotograficamente, recordei histórias e acontecimentos vividos em cenário idêntico, se bem que em localização geográfica diferente. Baleal.

Tantas e tantas vezes maré  baixa como a de ontem.
Ondas e ondas, pequenas, rasas, carregadas de sal que se embrulhavam num lençol  dourado à  procura do registo absoluto do amor.
Estranha sedução entre o mar e a areia, que nos leva a sonhar com a vontade de ter um casamento perfeito. Não existe!

Meu pai, associava-se às nossas brincadeiras, com entusiasmo e connosco encontrava nos seus finais de dia o ritmo mais vasto e certo da sua sempre pronta generosidade.

E assim se passavam  as férias.
Grandes, de três  meses longos, de noites de luar igualmente longas, em constante delírio, permanente felicidade, sempre à espera da hora em que o avô Mias chegasse.

Minha mãe acompanhava-nos e na sua frustração de não saber nadar, dizia: " Vai, vai, vai com as meninas! ".
E ela ficava no seu ritual de sobe e desce, à beira-mar, molhando os pés e o rabo e pensando no que iria fazer para o jantar!

Entendimento incontroverso

Passei anos com uma bíblia de bácoras, com um pote onde se colocavam moedas, muitas, para viajar, e com um entendimento permanente de que a palavra escrita pode funcionar como uma faca de dois gumes contra nós. Para o bem ou para o mal.

Este entendimento teria, eventualmente, sido absorvido em aulas de direito, massivas, onde permanecia indelével o eco do professor. Sempre a bater na mesma tecla, parecendo fazer crer que o piano, por muito afinado, não conseguia acompanhar a letra do poeta que se queria ver cantada.

Um belo dia cruza-se no meu caminho, inesperadamente, alguém que me diz que aquele lugar comum não correspondia de todo à verdade. Até porque " tudo o que se escreve, ouve-se melhor "!

Então escrevi, escrevi, até que fiz um livro.
Mal alinhado, entrincheirado numa gaveta qualquer mas que um dia vos mostrarei.
Simples, de leitura fácil, verdadeiro. Meu.
Nada mais nada menos que o hemiciclo de uma vida, preenchida com eventos de dimensões extraordinárias, onde a girândola dos afectos é uma constante. Única!

Será que terei coragem para vos mostrar?
Vamos esperar para ver.
Todos!

Ubiq

Era um cão maravilhoso, neto de campeão do mundo da raça, que não  conheci  a não ser por fotografia e por relatos entusiastas.

Um " Pointer " de pelo curto e bem escovado que, de tão veloz, quase tinha o dom da ubiquidade. E assim lhe foi posto o nome, Ubiq!

Quando perdido, choravam por ele.
Quando em casa, oferecia as afáveis bochechas a umas palmadas carinhosas.
E uivava, e uivava, quando o provocavam. Não que adivinhasse a morte. Uivava só!

Mas um dia, morreu.
A sua fotografia permanece viva no corredor de minha casa, entre outras que me afagam a pele à passagem regular naquele funil que me estrangula e amedronta.

Lá, continuam muitas outras fotografias há anos.
Meigas, mas não as vejo. Sinto-as apenas.

E o Ubiq, sentado no topo do móvel, prazenteiro, encoraja-me a continuar, sem receio.
Até quando?

Oeste

Fui à aldeia. Numa viagem esperada.

Vacilava a cada quilómetro de alcatrão esburacado, a cada curva mais apertada e a cada rajada de vento que soprava por entre as folhas dos eucaliptos que, de tantas caírem, se transformavam em tapete à espera da minha chegada.

Saí do carro. Deparei-me com um luxuriante jardim que, de tão bonito e bem tratado, me deixava envergonhada por não o beijar e abraçar.

Era feito de manto verde, salpicado com malvas coloridas, onde sobressaiam umas centenárias oliveiras que me levavam a idolatrá-las.
Choravam comigo os amores e desamores da vida, porque lhos confidenciara e sussurravam-me que a indiferença que eu parecia mostrar, era apenas e só a máscara para todo o receoso desejo de ali estar.

Entrei em casa. Olhei à volta. Vi folhas caídas nuns metros quadrados inúteis e uma cama atrevida onde me estiracei para o meu descanso habitual. Adormeci.

Mais tarde, com uma picada de mosca que me fez acordar, voltei a olhar e concluí que tudo ali estava cinzento, inerte e com falta de calor humano, o que me entristecia.

Rapidamente pensei, é hora de mudar o cenário.
Vou fazê-lo e convidá-lo a visitar-me. Lá!!!

FCUL

Fui ao meu local de trabalho e encontrei um ambiente completamente deserto e tristonho. Estamos em férias, é isso, disse de mim para mim.

Num gabinete e numa secretária onde ainda impera alguma arrumação, encontrei recados alinhados  em post it's vários, envelopes fechados e abertos, colocados em sítio certo e uma cadeira giratória a derreter com o sol que entra pela nesga da janela.

Olhei em volta e o doce testemunho do meu inabalável amor, colocado em tudo aquilo que ali tenho feito, esgueirava-se pela porta que tinha deixado aberta.

Como desculpa à minha falta de comparência, agarrei-me ao argumento de luta pela solução de uma patologia há algum tempo vencida.

E porque a reabilitação me parece, também, estar a decorrer dentro da suposta normalidade, vou dar oportunidade ao medo de se transformar em coragem.

Na segunda-feira vou trabalhar. Com cuidado!

Mais um dia

Sem nada de especial a apontar.

Apenas uma avenida, envelhecida de lojas, transeuntes e calçada, com um Tutu que se pavoneia de um lado para o outro à espera de que alguém o note e lhe alimente o seu modo de estar.

Expõe a sua prestabilidade. Compra um sumo aqui e entrega-o ali. Agradecem e ele faz uma vénia servil ao receber umas parcas moedas castanhas.

E continua  avenida acima e abaixo, inspirando confiança à vista de todos os que o conhecem. É tido e chamado, em boca pequena, pelo " não  faz nada  ".

Então do que vive? Também de uma, igualmente, parca pensão que lhe  foi deixada pela senhora sua mãe! Prestimosa, tratava o filho como se conseguisse aglutinar, naquele bom rapaz, todo o amor que gostaria de ter gozado.

E assim vão  passando os dias, numa recuperação morna, à  espera que a avenida  rejuvenesça. Que os transeuntes  fiquem  mais novos, que a calçada  tenha mais passadeiras anti-derrapantes que nos suavizem a travessia e que o Tutu seja o mesmo de sempre, a alguns metros de nós, mas com a sabedoria dos anos.

Uns óculos

Alguém me disse:

" Olha, deixaste aqui os teus óculos  escuros.

   É sempre a mesma anarquia, deixas tudo em qualquer lugar ".

Fiquei um pouco surpresa e confusa. Nada me fazia crer que ali estivessem as minhas lentes com cor, que me pacificam a fotofobia. Costumo deixá -las no carro.

De esguelha, atrevi-me a olhar.

Eram uns Ray Ban acastanhados, que se riam para mim pedindo que os acarinhasse.

Momentaneamente perpassou-me um turbilhão de ideias. São  meus. Não são meus. São giros, modernos e ao espelho percebi que tinham sido feitos para mim. Gostava tanto deles. Ficavam-me mesmo bem.

Muito vaidosa e convencida da minha inverdade, respondi ao meu companheiro: não faço mesmo ideia de como é que eles vieram aqui parar!

Sentia um amargo de boca ao proferir estas palavras, por mentirosas,  ao mesmo tempo que pensava e pensava. De onde raio teria saído aquele bonito objecto que, calado e quieto no seu canto, me piscava o olho?

Os meus pensamentos eram triturados em palavras mudas, engolidos em saliva seca e digeridos com a dificuldade de quem come em excesso.

Ao fim de algum tempo e depois de muito massacrar a minha lembrança, veio-me à ideia que, no dia anterior, tinha tido a visita de uma das minhas filhas.

Ora aí está. Fácil, claro e indubitável 

Eram dela!

Fiquei contente com a ideia de não ficar com uns óculos que não me pertenciam. Especialmente por serem da minha filha. Tirava de cima de mim o peso do que se não deve fazer. Delito pequeno que pesaria sempre que a memória se vestisse de transparente!

Muito empolgada, balbuciei alguns vocábulos efusivos ao que alguém me respondeu: " És cá uma  barreteira "!

E eu, incrivelmente corajosa, retorqui:

" Nem imaginas quanto "!!!

Fisioterapia

Caseira, diária, artesanal. Caminhada.                                                                                                
Assim, neste ritual de fim de tarde, num dia de calor quente, lá fui andando até um largo onde os pombos, por serem tantos, nos confundem os passos. Em frente há uma igreja de degraus polidos, cansados da subida e descida dos ( in ) fiéis que tombam lá dentro no peso das suas preces.

Uma esplanada. Pejada de velhos que bebem avidamente a frescura do fim da tarde. E lá, encontrava-se uma senhora gorda, por mim conhecida, desejosa de receber visitantes risonhos à sua mesa. Sentei-me. Comecei a ouvir um desfiar de lamentações que não me eram de todo desconhecidas.

E eu, com tanta sede e sem ouvir quase nada do que a velha senhora dizia, bebi uma água . Mas a gula segredava-me ao ouvido que um gelado seria o indicado para aquele momento.

Pedi o gelado. Só  havia os que eu não  queria. Atravessei para o outro lado da rua na ânsia de saciar o meu desejo. Infrutífero o meu esforço.

Voltei à  esplanada. Sentei-me de novo. Ainda consegui ouvir um chorrilho de disparates que, de tão  grandes, até  nos arrefecem a alma.

Sorrateira, levantei-me para voltar à minha caminhada. Desolada com a falta do doce que me havia de fazer salivar até  que a língua  me doesse.

Perto de casa, longe de imaginar que, numa loja de bairro numa esquina mal construída, me ofereciam o tal gelado que veio adoçar  o esforço  da caminhada, num dia de trinta e muitos graus.

Dia 26, próximo, serei reavaliada e então  terei, por certo, uma fisioterapia  diferente. Melhor?

Sem gelado, sem pombos, sem incautos e provavelmente sem tantos graus centígrados . Quem sabe?!

Esta noite

Ao jantar, entre bivalves ( vindos da Cervejaria Esperança ) a nadar num exíguo  mar esverdeado e os comentários acalorados sobre os  acontecimentos  quentes do dia, ergueu-se uma grande verdade:

"Só  tenho medo do escuro "!

E esta verdade é  tão  grande, como é  grande o medo  de estar aqui, hoje, a esta hora, neste local onde, por um motivo qualquer me pode entrar casa adentro, um intruso de arma em riste e cercear a minha liberdade.

É  noite e o escuro já  se faz ver.

Então vou trancar a porta, fechar as janelas, acender as luzes todas e tentar dormir!

Até  amanhã.

Era pequena...

Era pequena, mesmo muito pequena.

Aprendi com os meus a dizer e a escrever ao contrário.
Nomes. Próprios.

Otrebla
Saimerej
Oiligriv

Eram três  irmãos de educação esmerada e muito disciplinada. Rígida mesmo.

Alberto, o mais velho dos três  irmãos. Sério, fechado, de poucas palavras.

Jeremias, o do meio, menino sandwich, menino da mamã.
Generoso em toda a sua  forma de ser, estar  e fazer.

Virgílio, o irmão  mais novo que apareceu fora de tempo.
Alegre, comunicativo e viajante.

... e foi neste ambiente, com uma avó que sabia música e gostava de ler e um avô austero e impenetrável que me comecei a sentir gente.

Mas havia  o outro  lado da medalha que era tão bom ou melhor do que este.

Num ambiente que oscilava entre  a cidade e a ruralidade crescia uma criança onde o amor e a liberdade eram o alimento principal para o dia a dia. Um ambiente natural onde sobressaltava a cultura das gentes boas.

E assim foi sendo  durante anos. Até que a criança se tornou Eran. Para sempre.