A-dos-Ruivos

Na minha pequena aldeia, há um largo com um coreto.
E um banco.
Nos baixos do coreto morou, anos a fio, um senhor sapateiro, de sua graça Ambrósio.

Homem de poucas falas.
Encobria a falta de cultura com um atendimento prazenteiro, cheio de boa vontade, que a ninguém passava despercebido.

De natureza boa, denunciava muitas vezes o pouco conhecimento da profissão.
Impressionava os clientes e amigos apenas pela prontidão no auxílio, que chegava a ser imprevisto.
Criava empatia.

Morreu há anos.
Para mim, ficou sempre gravada a imagem daquele provinciano que me consertava os sapatos.
Prontamente.

Através da transparência dos seus olhos, conseguia ler episódios do quotidiano passados naquele pequeno burgo.
Segredos chocantes que lhe haviam sido confidenciados.
Vulnerabilidades deste e daquele que, ao tempo, eram tidas por complexas e perturbadoras.

Poucos, hoje, são como o Ambrósio.
Simples, genuínos.

Algumas vezes, decorado com o néctar de Baco, trazia para a sua realidade mais próxima, o fenómeno da solidão.
Todos lhe davam carinho e compreensão.
Dizia, nessas alturas, algumas obscenidades à toa, julgando fazer uma figura catita!

E aí, as palavras poucas, daquele homem fechado, jorravam em catadupa, como a água quando se abria a torneira da Fonte Santa.
A fonte, essa, também é lá.
Na minha aldeia, a alguns metros do largo.

Aquela fonte era uma dádiva da Mãe Natureza.
Brotava água e água, abundantemente, cristalina, gelada!
Servia para saciar o cansaço de quem trabalhava a terra de sol a sol!
Mas os anos, na sua cruel indiferença, trataram de a secar!

Hoje, ainda existe o banco e o coreto
A fonte e os degraus, quase em escolhos.
E a torneira, agarrada ao tempo, já nada deita.
A não ser a memória do rosto do Ambrósio, num céu anónimo, num dia sem idade!