Algarve

Fim de tarde. Izzy's. Garrão.

Numa esplanada, servida por um antipático e mal preparado colaborador, pedi e tomei uma bebida que me refrescou o palato seco de areia quente.

Enquanto sorvia, de certa forma ávidamente o tal refresco, pelo fundo do copo mostrou-se-me ali tão perto uma praia e uma maré que me trouxeram, à memória, a doce lembrança de meu pai.

Assim, breve, clara e quase fotograficamente, recordei histórias e acontecimentos vividos em cenário idêntico, se bem que em localização geográfica diferente. Baleal.

Tantas e tantas vezes maré  baixa como a de ontem.
Ondas e ondas, pequenas, rasas, carregadas de sal que se embrulhavam num lençol  dourado à  procura do registo absoluto do amor.
Estranha sedução entre o mar e a areia, que nos leva a sonhar com a vontade de ter um casamento perfeito. Não existe!

Meu pai, associava-se às nossas brincadeiras, com entusiasmo e connosco encontrava nos seus finais de dia o ritmo mais vasto e certo da sua sempre pronta generosidade.

E assim se passavam  as férias.
Grandes, de três  meses longos, de noites de luar igualmente longas, em constante delírio, permanente felicidade, sempre à espera da hora em que o avô Mias chegasse.

Minha mãe acompanhava-nos e na sua frustração de não saber nadar, dizia: " Vai, vai, vai com as meninas! ".
E ela ficava no seu ritual de sobe e desce, à beira-mar, molhando os pés e o rabo e pensando no que iria fazer para o jantar!