Aqui há gato!

Tive um gato. De pelo luzidio. Bem tratado.
Gordo, bigodes imponentes, chamado Cinzentinho.
Aparentemente independente, nunca me pediu permissão para namorar.
Gostosa e mansamente, arrastava a asa a uma gatinha branca, nossa vizinha. Linda, por sinal, de seu nome Mimi.

Vinha ronronar-me os seus devaneios, os seus segredos, as suas traquinices, os seus amores.
Enrolava-se nas minhas pernas à procura do elemento vivo que o escutava.
Gracioso e amável, fazia questão de não partir os "bibelots" que por ali proliferavam. E eram muitos!

O meu gato e eu.
Eu e o meu amigo, quase irmão.
Companheiro de horas, dias e noites, aos pés da minha cama. Ou no sofá, onde eu também dormia.

No Verão, quando era pequena e ainda fazia a sesta, ele esperava avidamente o meu sono profundo.
Então, encetava estoicamente uma escalada até ao telhado, ponto de encontro com a sua Dulcineia. Às escondidas.
Não queria que eu tivesse ciúme.

Entendia a sua conduta e aguardava, serenamente, o seu regresso.
Com fidelidade e de olhos brilhantes, quando vinha, aninhava-se de novo no sofá ainda quente onde eu me encontrava.
Fazia o retrato do que se havia lá passado. Sem pormenores sórdidos!
Saltava e corria alegremente. Miava de contentamento
Não falava, mas a sua verdade era interminável.
Estava apaixonado. Havia uma gatinha que o amava.
Era correspondido. Que mais podia querer?

Foram muitos anos assim. Três, quatro, cinco, seis, talvez!
Dava gosto vê-lo brincar.
Apenas se zangava e azedava seriamente, quando o molhavam. Deitava as garras de fora e não nos brindava com o seu sorriso franco. Pelo contrário!
Mas depressa lhe passava a zanga.
Escondia-se debaixo da cama e quando reaparecia, mostrava excesso de garbo. Ufano, rabino, elegante e pomposo.

Um dia fugiu de casa, atrás da sua gatinha e o desfecho foi trágico.
Lá ficou o Cinzentinho estendido no asfalto. Morto, atropelado por um carro que nem sequer parou!
A Mimi ficou, certamente, à espera que o seu Dom Quixote a viesse buscar, para enriquecer a sua vida!
Mas ele não iria aparecer mais.
E ela não iria compreender a razão...

O freixo amigo

Já vos contei que no largo da minha aldeia, há um coreto e um banco.
O Ambrósio, sapateiro, já não mora nos baixos do coreto.
Partiu, julgo, feliz e habita outro local.
A ver o que por cá se passa. Ou não!?

O coreto, mantém-se inerte e descolorido.
Agarrado à vida, faz um esforço para continuar a ser um lugar de afectos. Mas já ninguém lhe liga!
Nem os poucos carros que ali circulam.
Ninguém sobe ao coreto, para montar a banda.
Ninguém amarinha o coreto, para brincar às escondidas.

Mas no largo da minha aldeia também há um freixo.
Secular, soberbo, frondoso. Simpático e acolhedor.
Curva-se ao peso dos anos e zela por nós, como qualquer crente com os olhos postos no céu.
A circundá-lo, um escasso e artesanal poiso de namorados, onde se sentam novos e velhos, passantes e residentes.
Escuta, com interesse, as estórias que lhe são contadas.
Interpreta, com curiosidade, as maledicências.
Abafa, com vigor, as difamações.
Sente o menear dos rabos sentados naquele cimento mal esculpido, mendigando o aconchego de uma almofada.

Não há centro histórico na minha aldeia, mas há muita história para contar.
O largo, o coreto, o freixo, a praça e a Fonte Santa.
A Casa de Júlio César Machado, a Mata do Caetano, a Quinta dos Carinhas, a Casa dos Ingleses e a Fonte da Mata.

Há pessoas novas a passar, mas não se fixam.
Poderiam ter muitos e bons motivos para ficar, mas partem.
Sempre com alguma razão e intenção de voltar.
Uns, voltam à procura do ar fresco e bucólico da natureza.
Outros, voltam à procura da comida feita pelos amigos.
Do convívio são, que não encontram na cidade.

Então, franqueiam-se as portas à sua chegada.
Põe-se na mesa tudo o que se tem em casa, como quem estende a alegria da presença amiga, embrulhada num repasto.
O pano de quadrados verdes, comprado no mercado mais próximo e rematado com grega, serve de toalha de linho.
Alegremente, anfitriões e convivas, comem, bebem, riem e contam estórias!

No fim da refeição, passeiam até ao freixo, onde fazem uma pequena pausa depois da tomada do café.
Prometem vir, mais vezes, se o tempo estiver de feição.
As fontes e os pinhais, o coreto, a praça e especialmente o freixo amigo, ficam à espera de que alguém venha sentar- se debaixo da sua copa, à procura do conforto privilegiado da sua sombra.

" Dance Me to the End of Love "

Partiu, como todos sabem, o grande Leonard Cohen.
Personagem que muito apreciava.
Preencheu várias horas da minha existência, ao longo de anos.

Deixou -me, sem me pedir licença!
Fico a degustar na boca o mel daquela rouquidão, carregada de calor e sal, que me apaixonava.

Transportava-me, sempre, para mundos do imaginário longínquo. Maravilhosos.
Onde se contrapunha o bem e o mal.
Onde existia o amor e a esperança.
Onde, eram cantadas, com entusiasmo lânguido, a raiva e a revolta.
Onde, tudo nele, mais do que o resto, era impressionante. A sua presença!

Criação de Deus, à qual foram atribuídos predicados vários.
Compositor, prosador e poeta de excelência.
Nas suas palavras, com alguma perspicácia, vizualizávamos o retrato complexo do que lhe ia na alma.

Cantor e intérprete, como poucos.
No palco, tocava o público espalhando notas. Doces ou amargas.
Cruzava gerações e imprimia ao seu modo de cantar, uma forte presença da natureza humana.

Pegava no seu chapéu, como quem dá forma a um cumprimento com um aceno amoroso.
Como quem, perante uma assembleia, tem uma visão profunda e humanista do que ali se está a passar.

Cheguei a vê-lo, ao vivo, no então Pavilhão Atlântico.
Já faz tempo.
O momento atingiu um tão elevado grau de intensidade, que a memória leva -me às lágrimas.
Por muitos motivos!

E assim, se chega ao fim de uma história de amor. Ou não.
Ficam as canções, os versos e as palavras a trilharem o seu caminho.
Que o teu Amanhã seja repleto de projectos, com talento e emoção, para sempre.

A-dos-Ruivos

Na minha pequena aldeia, há um largo com um coreto.
E um banco.
Nos baixos do coreto morou, anos a fio, um senhor sapateiro, de sua graça Ambrósio.

Homem de poucas falas.
Encobria a falta de cultura com um atendimento prazenteiro, cheio de boa vontade, que a ninguém passava despercebido.

De natureza boa, denunciava muitas vezes o pouco conhecimento da profissão.
Impressionava os clientes e amigos apenas pela prontidão no auxílio, que chegava a ser imprevisto.
Criava empatia.

Morreu há anos.
Para mim, ficou sempre gravada a imagem daquele provinciano que me consertava os sapatos.
Prontamente.

Através da transparência dos seus olhos, conseguia ler episódios do quotidiano passados naquele pequeno burgo.
Segredos chocantes que lhe haviam sido confidenciados.
Vulnerabilidades deste e daquele que, ao tempo, eram tidas por complexas e perturbadoras.

Poucos, hoje, são como o Ambrósio.
Simples, genuínos.

Algumas vezes, decorado com o néctar de Baco, trazia para a sua realidade mais próxima, o fenómeno da solidão.
Todos lhe davam carinho e compreensão.
Dizia, nessas alturas, algumas obscenidades à toa, julgando fazer uma figura catita!

E aí, as palavras poucas, daquele homem fechado, jorravam em catadupa, como a água quando se abria a torneira da Fonte Santa.
A fonte, essa, também é lá.
Na minha aldeia, a alguns metros do largo.

Aquela fonte era uma dádiva da Mãe Natureza.
Brotava água e água, abundantemente, cristalina, gelada!
Servia para saciar o cansaço de quem trabalhava a terra de sol a sol!
Mas os anos, na sua cruel indiferença, trataram de a secar!

Hoje, ainda existe o banco e o coreto
A fonte e os degraus, quase em escolhos.
E a torneira, agarrada ao tempo, já nada deita.
A não ser a memória do rosto do Ambrósio, num céu anónimo, num dia sem idade!